antojadía

Blues de las sombras que pasan recuerdo los destellos del verano que recién se va y pienso en sus últimos momentos; los sentidos ahora acallados por el frío. vuelve el frío siempre al cuerpo que calla y enmudece me estremezco ante los puentes las escaleras holladas por otros hombres de los que aún quedan ecos sombras que pasaron me alimento de ellas como de los hábitos que se arraigan en mí es sólo el frío quien me estrecha entre sus brazos es mi vida que madura su forma ardiente para las sombras que me siguen me inclino ante el invierno y paredes transparentes crujen rodeándome Néstor Latrónico nació en Avellaneda, Buenos Aires, Argentina. Vivió en Córdoba  y se mudó a Nueva York a los veinte años, donde vivió los veinte años siguientes. En Manhattan, apenas llegado, descubrió su gran amor por la poesía. Poco después se acercó a la fotografía, que usó para elaborar metáforas, y que se convirtió con el tiempo en una nueva forma de expresión p...

El toque del pibe El pibe derrite mi bragueta con un toque. El pibe derrite mi boca con un toque. Él derrite el barrio con su cuerpo Pero el pibe no puede derretir los barrotes de su celda. Su amor lo espera afuera Y él no puede derretir su celda. Pajas en el calabozo de tonto enamorado Baños seductores de gil soñador El pibe desnudo entre los hombres es uno más                                      pero diferente Pues ese pibe tiene el toque El toque que lo derrite todo. El pibe derrite mi corazón con dos palabras El pibe derrite mi futuro con 3 promesas El pibe derrite mi deseo con un gesto. Su corazón es mío Y es feroz Pero lo feroz Es fugaz. Josue Marcos Belmonte , Ioshua: nació en el ’82 en Haedo, provincia de Buenos Aires. Publicó entre otros: “Es la noche que brilla en tus ojos” (Eloísa Cartonera), “P...

Una vez Soy mi padre y mi madre soy mis hijos y soy el mundo soy la vida y no soy nada nadie un pedazo animado una visita que no estuvo que no estará después. Estoy estando ahora casi no sé más nada como una vez estaban otras cosas que fueron corno un ciclo lejano un mes una semana un día de verano que otros días del mundo disiparon. Idea Vilariño nació en Montevideo, en 1920 y falleció en 2009. Su obra, de singular sensibilidad, tiene como ejes temáticos el amor, la soledad y la muerte. El núcleo central de su poesía está en la lúcida certeza del sin sentido de la vida, de la presencia de la muerte desde el instante en que se empieza a vivir. Profesora y catedrática de letras, fundó junto a Manuel Claps y Emir Rodríguez Monegal la revista Número, que dirigió entre 1949 y 1955, y escribió trabajos especializados sobre la poesía de Antonio Machado, Julio Herrera y Reissig y otros. consultado: ccpe.or - biografíasyvidas.com

Buen día «Do re mi fa» de un piano de vidrio en el follaje... Regálase la brisa de un sacro olor a hinojos; y protegiendo el dulce descanso del villaje vela el paterno cielo con un billón de ojos... Lumbres en la montaña vuelcan sobre el paisaje claroscuros cromáticos y vagos infra-rojos; pulula en monosílabos crescendos un salvaje rumor de insectos; ladran perros en los rastrojos. De súbito, el sereno, en trasnochado canto, pregona: «¡Son las cinco!» Tal como por encanto, de gárrulas comadres y vírgenes curiosas reviven los umbrales; y noche todavía, cruzan de boca en boca los ingenuos «buen día» como hilos de alegre rocío entre las rosas. Julio Herrera y Reissig nació en Montevideo el 9 de enero de 1875. Murió en la misma capital el 18 de marzo de 1909. Hijo del Dr. Manuel Herrera y Obes y sobrino del ministro y más tarde presidente de la República Dr. Julio Herrera y Obes, fue miembro de una familia patricia uruguaya, de situación económica desahogada y conexiones impo...

Por toda la ciudad se dice el alba Por toda la ciudad se dice el alba y en todas las colinas se despierta. Sólo en mi corazón nadie la salva de ser pálida luna descubierta. Por la hoja que cae, cae la mirada, y en la ronda que dista a mi ventana una medida alarga una alborada. Sólo en mí yo detengo a la mañana. Pasa el pájaro y canta porque crece sobre su corazón la luz que ama. Suspendida en un sueño que la mece sólo en mí está la noche que me llama. Por toda la extensión se anuncia el día y en todos los caminos se agiganta. Sólo en mi corazón, que nadie guía, crece la soledad como una planta. Ana Teresa Fabani nació en Concepción del Uruguay el 6 de marzo de 1922 y falleció en Buenos Aires el 21 de junio de 1949. Cursó estudios primarios y secundarios en su ciudad natal, donde se graduó de maestra. Su libro póstumo, la novela Mi hogar de niebla recrea las circunstancias que rodearon su desenlace y tal vez sea una síntesis de su legado literari...

Antes  de la ceniza                        Antes de la ceniza o de la nieve                   yo habré de arder: me vestiré de hoguera.                   Fuego en otoño y brasa en primavera                   no quiero que la llama me sea leve,                        De a poco iré trastocándome en madera;                    seré la savia lenta que se mueve                    hasta  el confín del árbol, y se atreve                    a despedirse en flor, antes que muera.                         No es muy ardu...

Quise ser hombre Una vez quise ser hombre para casarme con mi hermana que ya lleva tres divorcios. Para amar a mis amigas que en cada relación mueren un poco. Quise ser hombre para fecundar sus vientres, no de hijos, sino de poesía, vino tinto, relojes parados, unicornios azules. Para decirle a Josefina cuánto admiro su forma de entregarse. Para escribirle a Rosi esas cartas que no llegan nunca. Llamar por teléfono a Pilar que espera tantas tardes. Llenar de caricias prolongadas el espacio de Beatriz, que vive sola y le tiene miedo a los temblores. Quise ser hombre, para amarlas a todas y no sentir más el frío de sus lágrimas en mi playera, ni mirarlas apagarse, ni presenciar sus funerales en sus ataúdes de treinta años. Quise ser hombre para invitarlas a volar el periférico, a bailar descalzas porque el América le ganó al Guadalajara, para llevarlas del brazo hasta una cama donde no tengan que fingir orgasmos. Pero soy mujer y, aunque puedo compar...

andaba yo por la noche    Andaba yo por la noche la boca en nostalgia y brasa la boca sin boca vivo es un decir socarrada andaba yo por la noche olor a Toay en el alma en mi alma digo ese ruido que llevo adentro y es agua andaba yo por la noche la noche que pierde o salva cuando entre médanos negros blanqueó un boliche fantasma andaba yo por la noche la noche que besa y pasa a tranco y tranco y a penca y con el agua por ánima andaba yo por la noche olor a Toay a oscurada entre los médanos negros y un ruido ruido del agua un vino Juan? una yesca? un humo de hierva santa? ya van tres lunas que estoy gastando esta mesa parda solito de yesca en yesca la frente de niebla larga los ojos de estar callados en la andadura de mi alma un vino una yesca Juan? el humo deshilacha! Juan  Carlos  Bustriazo Ortiz   nació  en  Santa Rosa,  entonces  capital  del  Territorio  Nacional  de  La  Pampa, el  3  de  dic...

Eres visible Permaneces todo el tiempo en el olor de las montañas cuando el sol se retira, y me parece escuchar tu respiración en la frescura de la sombra como un adiós pensativo. De tu partida, que es como una lumbre, se condolerán estas claras imágenes por el viento de la tarde mecidas aquí y a lo lejos; yo te acompaño con el rumor de las hojas, miro por ti las cosas que amabas -el alba no borrará tu paso, eres visible. Jaime Saenz   es uno de los poetas más destacados de Bolivia, y uno de los más profundos. Nació en 1921 en La Paz y falleció en 1986 en la misma ciudad. Su vida y su poesía van a la par en la exploración del espíritu humano. A largo de su vida escribió numerosas obras de poesía y narrativa. “Poeta sediento de metafísica y atormentado por una cruda experiencia familiar, cuyos espejismos evocó siempre en sus versos, tanto en las imágenes como en los silencios” consultados: poetaspoemas - biografías y vidas

Me gritaron negra Tenía siete años apenas, ¡Qué siete años! ¡No llegaba a cinco siquiera! De pronto unas voces en la calle me gritaron ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! “¿Soy acaso negra?”- me dije ¡SÍ! “¿Qué cosa es ser negra?” ¡Negra! Y yo no sabía la triste verdad que aquello escondía. ¡Negra! Y me sentí negra, ¡Negra! Como ellos decían ¡Negra!  Y retrocedí ¡Negra! Como ellos querían ¡Negra! Y odie mis cabellos y mis labios gruesos y mire apenada mi carne tostada Y retrocedí ¡Negra! Y retrocedí . . . ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! Y pasaba el tiempo, y siempre amargada Seguía llevando a mi espalda mi pesada carga ¡Y cómo pesaba!… Me alacié el cabello, me polvee la cara, y entre mis entrañas siempre resonaba la misma palabra ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Negra! ¡Neeegr...

¡Anuarí! ¡Anuarí! Espíritu profundo, vuelve del caos. Torna en misteriosa envoltura, huésped de mis noches glaciales. Que tus dedos de sueño posen sobre mis párpados desvelados. Ciérralos, Anuarí. Veneno sublime, da muerte a mi cerebro aterrado. Quédate sobre mi fosa sonriendo enigmático. Sonrisas de ultratumba, sombra y luz, sonrisa tremenda que me ha aniquilado. ¡Espíritu profundo, vuelve del caos! Se han muerto todas mis flores, sólo queda para tu hambre la sangrienta herida de mi corazón partido. Anuarí, Anuarí. ¡Sucumbo en el torbellino de los astros locos que se precipitan! ¡Vuelve del caos! Teresa Wilms Montt (1893-1921) fue una poeta chilena. Tuvo una vida desgarradora e intensa a pesar de ser tan injustamente corta. De origen aristocrático, concentró, en tan solo 28 años, una existencia llena de pasiones, viajes, decepciones, sinsabores y pocas alegrías. Todo a su alrededor fue casi novelesco, agitado, movido por sentimientos tan contradictorios y potentes como el amor, la re...

Con esta boca, en este mundo... No te pronunciaré jamás, verbo sagrado, aunque me tiña las encías de color azul, aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro, aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes ríos. Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma, ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara, y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral, ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta  dura nieve donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del viento. Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras. Hemos hablado demasiado del silencio, lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco final, como si en él yaciera el esplendor después de la caída, el triunfo del vocablo con la lengua cortada. ¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo! He dicho ya lo amado y lo perdido, trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder. A lo lar...

Poema Ven, abandona esta madrugada tus huecos y la soledad donde encalló el egoísmo y te fue devorando imperdonable. Verás entonces, que era solo mística tu ceguera que eran sombras en el alma y que es posible alcanzar juntos el alba para hacernos día. Alicia Raquel Burdisso   – 8 de marzo de 1952 / 21 de junio de 1977. Estudiante de periodismo y letras. Escribía poemas y notas para la revista Aquí Nosotras de la UMA. Y el periódico Nuestra Palabra. Fue secuestrada de su trabajo en San Miguel de Tucumán. consultado: revistalacueva - desaparecidos.org -

Bajó una mariposa... Bajó una mariposa a un lugar oscuro; al parecer, de hermosos colores; no se distinguía bien. La niña más chica creyó que era una muñeca rarísima y la pidió; los otros niños dijeron: -Bajo las alas hay un hombre. Yo dije: -Sí, su cuerpo parece un hombrecito. Pero, ellos aclararon que era un hombre de tamaño natural. Me arrodillé y vi. Era verdad lo que decían los niños. ¿Cómo cabía un hombre de tamaño normal bajo las alitas? Llamamos a un vecino. Trajo una pinza. Sacó las alas. Y un hombre alto se irguió y se marchó. Y esto que parece casi increíble, luego fue pintado prodigiosamente en una caja. Marosa di Giorgio (1932-2004) es una de las principales cultivadoras de este hibridismo conceptual, genérico y formal, y toda su creación previa –comienza a publicar en los años 50– sintoniza con el nuevo espíritu ecléctico y experimental. En  las reuniones de la más diversa índole, Marosa era el centro natural de gravitación por su personalidad ...

3ª Estación: Campo de san Barnaba Esta noche, entre todos los normales, te invito a cruzar el puente. Nos mirarán con curiosidad - estas dos muchachas - y quizás, si somos los suficientemente sabias, discretas y sutiles perdonen nuesta subversión sin necesidad de llamar al médico al comisario político o al cura. Sobre los canales ha llovido una lluvia fina de algodón; nadie sabe el nombre de estas mariposas blancas que vuelan sobre los ríos de Venecia como plumas que cubren las aguas y los puentes. Y el vaporetto se desliza suavemente entre estas flores blancas sin tocarlas rozánloas apenas como ronda el deseo en pos de ti en pos de mí            densa película que nos unta enardeciente, húmeda, dual y semejante. Cristina Peri Rossi nación en Montevideo, Uruguay, el 12 de noviembre de 1941) Se interesó por la música y la literatura desde muy temprana edad. Cursó estudios de Letras en la Universidad de Montevideo, donde en 196...

Por eso dedicamos nuestros libros a los muertos. Porque tenemos la vana convicción de que nos escuchan. Nosotros, cómplices de oficios menos inocentes, creemos que seremos dioses en otros mundos porque pensamos que la felicidad es la distancia del milagro cuando soñamos con una palabra, cuando vemos alzarse los aviones. Martha Kornblith nació en Lima en 1959. Su poesía quedó condenada en los noventa. Su muerte impidió ver qué nuevos derroteros estaba para seguir su escritura. La existencia como peso, como culpa; el lenguaje como una única forma de exorcizar a los fantasmas. Su vida allí, tendida, expuesta a la mirada de otros, quedará para siempre en la memoria de quienes apreciamos, aunque ya lejos en el tiempo, el valor de la palabra, el poder que ésta tiene para construir, pero también para destruir. Llego a Caracas siendo niña, se licenció en comunicación social por la Universidad Central de Venezuela, donde también realizó estudios en su Escuela de Letras. Participó en numeros...

Las moscas, inevitables en el verano, como el calor que sofoca al envolvernos en su membrana sudorosa y anodina, los frutos henchidos y rojos, descomponiéndose en la acera, y -enlazados por el talle- las parejas de enamorados que habrán de odiarse el próximo invierno Macky Corbalán nació el 19 de junio de 1963 en Cutral Co. Fue periodista y licenciada en servicio social. Activa militante del feminismo y el lesbianismo. “Poesía es mi madama”, solía decir. Murió el 14 de setiembre de 2014. “Poeta, lesbiana, feminista, tres ámbitos, tres mundos, tres esencias -si se me permite el anacronismo filosófico- que eran en su vida una militancia, una lucha declarada contra el poder y los poderes, contra las academias y las canonjías, contra los patriarcados y toda violencia ejercida con y sin sistema, contra los seres vivos, sean éstos vegetales, animales o humanos”. consultados: lamasmedula.com - analecta literaria (actaliteraria.blogspot) - edciones en danza

Destino Matamos lo que amamos. Lo demás no ha estado vivo nunca. Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos. Matamos lo que amamos. ¡Que cese esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno! El aire no es bastante para los dos. Y no basta la tierra para los cuerpos juntos y la ración de la esperanza es poca y el dolor no se puede compartir. El hombre es anima de soledades, ciervo con una flecha en el ijar que huye y se desangra. Ah, pero el odio, su fijeza insomne de pupilas de vidrio; su actitud que es a la vez reposo y amenaza. El ciervo va a beber y en el agua aparece el reflejo del tigre. El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve -antes que lo devoren- (cómplice, fascinado) igual a su enemigo. Damos la vida sólo a lo que odiamos. Rosario Castellanos (Ciudad de México, 1925 - Tel Aviv, 1974) "Ellos holgadamente atraviesan para desembocar en un mundo luminoso, sereno, altísimo. Incomparablemente mejor q...

Llevo un dogal al cuello, una cadena… Llevo un dogal al cuello, una cadena y un buey de sangre asegurado al pecho, abriendo en carne viva este barbecho para la oscura siembra de mi pena. Llevo este tiempo triste por la vena, llevo este inmenso corazón maltrecho y llevo esta aradura sin provecho, andando, andando por un mar de arena. Encadenado al suelo, miro el cielo, libre en la limpia vocación del vuelo y al filo y contrafilo de mi sino -lo deleznable junto a lo divino- mi corazón alienta en su redoma un buey de sangre uncido a una paloma. Héctot Viel Temperley publicó Poemas con caballos (1956) y su nombre acaso se impuso con Hospital británico (1982). Sería un error, pese a todo, asumir que Hospital Británico surge de la nada. Y sería un error tomar al pie de la letra la famosa declaración de Viel Temperley, esa que atribuye la fabricación de su poema a la locuacidad de un cerebro trepanado. consultado: Poesía Argentina Actual (1961) - poetassigloveinti...

Manifiesto (Hablo por mi diferencia) No soy Pasolini pidiendo explicaciones No soy Ginsberg expulsado de Cuba No soy un marica disfrazado de poeta No necesito disfraz Aquí está mi cara Hablo por mi diferencia Defiendo lo que soy Y no soy tan raro Me apesta la injusticia Y sospecho de esta cueca democrática Pero no me hable del proletariado Porque ser pobre y maricón es peor Hay que ser ácido para soportarlo Es darle un rodeo a los machitos de la esquina Es un padre que te odia Porque al hijo se le dobla la patita Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro Envejecidas de limpieza Acunándote de enfermo Por malas costumbres Por mala suerte Como la dictadura Peor que la dictadura Porque la dictadura pasa Y viene la democracia Y detrasito el socialismo ¿Y entonces? ¿Qué harán con nosotros compañero? ¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos con destino a un sidario cubano? Nos meterán en algún tren de ninguna parte Como en el barco del general Ibáñez D...

Canción Implacable   Me cago en Dios & en todos sus muertos Me cago en la hostia & en el coñito de la virgen Me cago en los muertos del Dios de Dios En la soberbia de Federico Nietzche en el cuerpo tembloroso de mi alma & en las ortigas al aire del ateo En la muerte prematura de los justos en la fugacidad del coito & sus centellas en el verbo animal en la imaginación-rizoma en los textos del saber tan destetado En la raja de los mundos yo me caigo Concentrado en el incendio de mis poros En este alcohol-maleza que me cimbra en el ojo infinito de mis huellas en el furor salvaje del desmadre en la imposible muerte & sus ofrendas en el barro de áspid que calienta en las rocas de la amada en la levitación de mi calaca en el cojo corazón de lo innombrable En el aleph acuoso de mis llagas en la vítrea desazón de mi asesino en la mano del placer en la droga anidada en sus colmillos En el ogro filantrópico & su esposa en la tumba del azar tan manoseada en el germen ...

Poemas del libro Silencio de Piedra I ¡Oh la pasión de vivir con el corazón devorado por los pájaros! IV desplazando piedras rotas declinan mis pasos en un peregrinaje audaz tras el ala breve de una gaviota que fragmenta el mar. V aquí tu silencio y tu añoranza crean un libro de imágenes en góticas letras de absurdas palabras. Yolanda Westphalen, una de las mejores poetas peruanas del siglo XX, falleció  el 27 de junio de 2011. Nació en Cajamarca en 1925, y luego de una breve pero significativa estadía en Pacasmayo, se radicó en la ciudad de Lima. Estudió literatura y filosofía en la Facultad de Letras de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, en donde se graduó con una tesis sobre la novela Los ríos profundos de José María Arguedas. consultados: terra ígnea blogspot - la torre de las paradojas blog

Pienso en mis amigos, en mis buenos amigos que están lejos... Aquéllos hablan poco. No dicen casi nada... Si es, como ahora, invierno se reúnen para soñar, junto al fuego. No disputan. Piensan con sencillez. Dicen: "Anoche cayó una estrella...". Y fuman. Fuman largamente. Miran el fuego rojo y se quedan mucho tiempo en silencio. ¿Por qué yo estoy tan lejos? Alberto Rojas Jiménez nació en Valparaíso el 21 de julio de 1900. Su producción literaria, la que lo define principalmente como poeta y cronista, comenzó en 1918 con la publicación de trabajos en prosa en la revista Zig-Zag bajo el seudónimo de Pierre Lhéry, y terminó con sus escritos publicados en el diario El Correo de Valdivia. Formó parte de la Generación Literaria de 1920 junto a Joaquín Cifuentes Sepúlveda, Armando Ulloa, Alejandro Vásquez, Rubén Azócar, Raimundo Echevarría Larrazábal y Pablo Neruda, quien le dedicó tras su muerte el poema "Alberto Rojas Jiménez viene volando". Fue un eximio dibujante infl...

...Ellos vuelven. Están hipnotizados por tu lengua barrosa de tormentas. Como una amante de pródigas caricias y de engaños en fábulas morenas no te puede dejar quien ha probado tus manos limosas bajo la luna inmensa. Porque fue el hondo semen de tu barro igual que Dios el que me hiciera hembra, moriré en tus crecientes cada invierno para volver a amarte en primavera. En 1987 la editorial de Entre Ríos editó “Desde Camila”, su primer poemario, a pesar de tener la casi totalidad de su obra inédita. En 1992 escribió los textos de la obra “De Patria y de Potras” que contó con musicalización de Daniel Rochi. Ambos presentaron la obra dedicada a mujeres destacadas de la República Argentina en diversas ocasiones con gran repercusión en el público. Además de la literatura y el canto, Stella Berduc se ha desempeñado en el ámbito del teatro, realizando varios unipersonales de su autoría y siendo reconocida su participación en “La casa de Bernarda Alba” de F. García ...

El amor Un pájaro me canta y yo le canto me gorjea al oído y le gorjeo me hiere y yo le sangro me destroza lo quiebro me ayuda lo levanto lleno todo de paz todo de guerra todo de odio de amor y desatado gime su voz y gimo río y ríe y me mira y lo miro me dice y yo le digo y me ama y lo amo —no se trata de amor damos la vida— y me pide y le pido y me vence y lo venzo y me acaba y lo acabo Como la poesía es la más entrañable y auténtica de las manifestaciones, los poemas de Idea participan de un mundo suyo de dolor y gozo, de preocupación o angustia, de reflexión y conciencia. Y ocurre que el lector descubre que está siendo dicho en esa voz que se dice porque hay en Idea la frecuente comunicabilidad del artista verdadero, de aquel que, pronunciando su ser, pronuncia el de todos. Vilariño es una poeta uruguaya de la generación del 45. Nació en Montevideo el 18 de agosto de 1920 y murió en la misma ciudad el 28 de abril de 2009 info tomada de: material ...

Señoras, retratos: Ha empezado la fiesta, La fiesta llega al fin, el fin llega a la efe, yo aparezco desnudo yo sonrío navaja, yo tropiezo cabello (...) Leo: Abajo la idea y el pensamiento, abajo de nuestro pie lo que ellos sienten, abajo de nuestra orina, el te quiero, tus manos, etc., porque las momias son ceniza porque las naranjas son crepúsculo porque alguien debe decir que todo ha terminado porque va todo a empezar por una letra. Aquí hay luz, por mucho negro que pongamos porque esto es el recuerdo y e! origen de la poesía porque no tenemos otra bandera que los dientes azulados, cinc, cocina, bosque. Puedo hablar ahora que estoy muerto y nadie va a pedirme que jure la bandera (...) Este enfant terrible de los cuarenta -como lo ha llamado Carlos Brandy- se apropió de prácticas dadaístas en el pacato Montevideo de entonces. Sorprendió a los más prevenidos con su humor procaz y ocurrente: deambuló por calles y cafés con aire enigmático, munido de una ta...

La cintura del mundo la muerte ha de morir sabemos lo que amamos sobre qué piedra sobre qué raíz habrá que aventurarse resiste su virtud lo que nos queda en pago la condición el ojo triste la palabra que habrán de compartirse con los hombres tú confirmas la vida con tu voz dejas caer tu aroma y te desvistes en todos los que parten Rodolfo Alonso nació en Buenos Aires el 4 de octubre de 1934. Poeta, traductor, editor, su obra es importante y no ha dejado de producir y también publicar desde su primer libro Salud o Nada, de 1954. Participó de la legendaria revista “poesía buenos aires” siendo el más joven de ese grupo. Antologías y libros suyos fueron publicados en Argentina, Bélgica, Colombia, España, México, Venezuela, Francia, Brasil, Italia, Cuba, Chile, Galicia, Inglaterra. Escribió textos para cine, como el célebre corto metraje “Faena”. Suele escribir también sobre artes visuales, y muchos de sus libros fueron ilustrados por grandes artistas argentinos: Libero...